Joseba y Oier

El pasado viernes, 14 de mayo de 2010, fallecieron en un trágico accidente de tráfico Joseba y su hijo Oier. Arkaitz, creo que así se llama el otro pequeño, parece ser que está grave pero estable en el Hospital de Cruces. Ójala se recupere bien. Y Nerea, no me puedo ni imaginar, es imposible, su situación, mucho ánimo... Espero que el pequeño se recupere pronto y bien y sea un estímulo, un rayo de luz en la espesura.

Yo creo que no era "amigo" de Joseba. Era amigo. Como todo Oihala Zabaltzen. Son muchas las imágenes que me vienen al recuerdo. Nadie como él para sujetar de forma imposible un cigarro mientras hablaba, o para depositar, como que no quiere la cosa, una chaqueta verticalmente en el vestibulo de un bar. A mi me sólia llamar, "director", sobre todo, tras la ausencia de Jorge. Bueno, yo creo que diría "Jordi". "Jose" a Mari Jose. Y así a cada cual. Joseba era así. Le daba igual como te llamaras, él te llamaba como le daba la gana.

Más imágenes. "We go together". Nunca un grupo bailó tan mal y descontrolado ante la atenta y profesional mirada de un bailarin que insistía en ir bien yendo mal los demás. "We go together". O la mierda que probó pensando que era chocolate... o el video que preparó junto con Jon cuando nos casamos Mari Jose y yo... Yo me reía con él y puede, seguro que sí, de él (él de mi, también, que conste).

Pero yo me quedo con una imagen. Invito a los demás que se queden con la suya y la compartan en el foro, en teatro o donde quieran.

Asomaba por la puerta del público tras dos meses de ausencia prolongada y gritaba un seco y fuerte "esta escena no me gusta". A veces, su voz pasaba desapercibia, otras generaba cierta controversia, siempre una sonrisa cómplice entre algunos y algunas. Pero no se limitaba a soliviantar al personal... No, Joseba era mucho más que eso. Al rato, y en mitad de un último ensayo, cuando apenas quedaban horas para el estreno, escalera en mano, comenzaba a retocar todos los focos. La escena no le gustaba y la luz había que corregir. Los demás, atónitos, ofuscados, no comprendíamos nada e, incluso, arremetiamos contra él pidiendo explicaciones. El, impertérrito. Su escalera, su idea, su destornillador, su ilusión. Nadie sabía más que él de luces. Y a fe que, además, sólia quedar mejor tras su intervención.

Luego empezaba la obra, y nos sorprendía con un foco, que nadie sabía de dónde había sacado, y perseguía a los protagonistas con él, "foco en mano". Ese era Joseba. Nuestro técnico, importado de Houston.

Luego aparecía una paloma, que sólo él sabía de dónde venía y, sobre todo, cómo venía. Sin él nuncua hubiera habido paloma.

Al final, entre alguna que otra crítica velada (y no tan velada), de unos a otros y de Joseba a todos, nos felicitabamos y abrazabamos (aunque él no era de abrazos, era más de palabras, en teatro, al menos).

Con el champan, o champagne, otra gran imagen de Joseba. Sabe Dios cómo y con qué sujetaba la botella, pero el estilo era inconfundible. "Dígale al cocinero que el flan estaba delicioso". Edorta y yo, exclamabamos, entonces, "¡que se lo diga a Dhul¡".

Joseba, hoy somos nosotros quienes gritamos: "esta escena no nos gusta". Pero nos faltará alguien que coja la escalera y ponga, como Dios manda, el puto foco en su sitio.

No eramos "amigos". Nunca saliamos juntos, en la calle apenas nos cruzabamos unas palabras. Simplemente éramos Oihala Zabaltzen.

Un abrazo a ti y a tu peque que está contigo, allá arriba, sujetandote la escalera, pasándote el destornillador, porque seguro que andas colocando el cielo bien, que habrá mucho desorden y seguro que las luces no están en su sitio.

Descansa en paz, Joseba y Oier.